Un golpe de silencio
dibuja esta mañana
de invierno.
Los rosales,
rendidos al frio rumor
del viento,
languidecen.
Se apaga
el canto dorado
del otoño.
Entre la niebla,
sólo asoma
el rugir lejano
de un mar gris
de plomo.
Mientras escribo,
veo caer,
como el llanto,
las últimas hojas
del roble,
deslizándose
suavemente
al abrazo del olvido,
hermosas
en su sinsentido,
como la nieve
de Cummings.
Entonces,
te asomas a la puerta,
y tu mirada,
callada y serena,
es un abrazo
cálido y cierto.
Y cuando tus ojos
me alcanzan,
con el color y la dulzura
de un tarro de miel,
la mañana se envuelve
en papel
de regalo.
Afuera,
el discurrir del mundo
se hace misterio.
Está tan quieto
el invierno
que temo dejarlo
atrás.
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