¿Mentira?

La mentira es una verdad que se olvidó de ocurrir.

                         Mario Quintana(de La Pereza como método de trabajo,ed.Trabe.2008)

Pelayo Ortega,de nuevo en Gijón

                                  Viador. Exposición de Pelayo Ortega en Cornión.


Ayer volvió a Gijón,sin haberse ido nunca,Pelayo Ortega.

Desde que lo descubrí,también comencé a descubrir mi ciudad,que parecía haber permanecido hasta entonces, estéticamente,oculta.Esas imágenes tan literarias,que podrían ser la puesta en escena de textos de Trapiello,Juan Manuel Bonet,Paco Vighi,Ayesta,Pimentel...,me envolvieron y envolvieron el decorado de mis pasos y paseos.

Comencé a ver por sus ojos,a descubrir la belleza de la lluvia,del pasear solitario bajo un anónimo paraguas;las hojas secas volaban de otra manera,las mañanas de domingo invitaban al sosiego y melancolía de la soledad,a sentirse un poco Pessoa en  Lisboa,tan provinciano él también...; a sentirme,en fin, afortunado de habitar la Provincia,en su acepción física,sí,pero sobre todo en su acepción sentimental,espiritual y estética.

Me acuerdo de Carantoña,de sus pequeños tesoros en El Comercio,'la vida y sus vueltas',donde la mirada del periodista y la del pintor tantas veces se cruzaron.

Cuando Carantoña hablaba de los brezales y tojales de los montes de la sierra de El Palo,de su desoladora y solitaria belleza,mi cabeza se inundaba de las estampas magistrales de Vaquero Palacios;del mismo modo,Pelayo Ortega ilustró con su imaginario esas pequeñas joyas sobre Gijón con que el periodista nos regalaba los sentidos.Esa simbiosis acabaría dando fruto en el hermoso libro 'Semblanza de Gijón'.

Sigo interpretando esta ciudad a través de sus ojos,y me pasa un poco lo que ayer contaba El Comercio que le pasa al escultor Pablo Maojo,que en mis paseos por Gijón,frecuentemente me asaltan imágenes que podría firmar Pelayo Ortega,y que de hecho firma ,pues lo que veo en esos momentos es la esencia estética y sentimental de esta ciudad,que él tan magistralmente destila.

Haiku

                                                     

            Tras los visillos
            De tus ojos escondes
            Mis esperanzas.

                                                                                         
                                                                                               Foto:Lee Friedlander

Paseos de Abril

Con la lluvia como intermitente compañera,y entre ladridos,trotes y alegrías,nos fuimos a dar un paseo,los perros y yo,para decirle adiós al viejo invierno.

Entre verdes y nieblas la primavera nos salió al paso,tímidamente hermosa,ya inevitable.

Así es como más me gusta el campo,cuando parecen salirte al encuentro pequeños tesoros,como poemas de Emily Dickinson,en forma de brotes solitarios o humildes y calladas flores;cuando el respetuoso silencio invernal está a punto de abandonarnos para dejar paso a la bulliciosa estación,aún lánguida,como soñando.

Queden como muestra estas ramas floridas que,como una pintura japonesa,nos llaman al sosiego y a la esperanza.

                                             Por mi jardín caminan nuevos pies
                                             y nuevos dedos hurgan en la hierba;
                                             un trovador que está subido al olmo
                                             revela a los demás la soledad.


                                             Jugarán otros niños en el prado,
                                             dormirán bajo tierra otros cansancios;
                                             pero la pensativa primavera
                                             como la nieve llegará a su tiempo.


                                                                                           Emily Dickinson

Una dedicatoria de Pedro Luis de Gálvez

Me da un poco de miedo Pedro Luis de Gálvez.
Ya me dió miedo en su día,cuando lo descubrí de la mano siempre sabia de Andrés Trapiello,en su imprescindible(como todo lo suyo)Las armas y las letras.

Su imagen con el mono azul,pistolón al cinto,que convenció a Gómez de la Serna de que lo mejor era tomar cuanto antes el camino del exilio;o esa otra imagen,no sé si apócrifa,pero pavorosa de todos modos,recorriendo los cafés,pidiendo dinero para el funeral de su hijo,al que llevaba consigo metido en una caja de zapatos,para dar verosimilitud al sablazo.

Viene esto al caso porque hace unos días me encontré en un ejemplar de su libro Negro y azul,magníficamente reeditado hace unos años por Andrés Trapiello(¡qué haríamos sin él!)en La Veleta,una dedicatoria al torero malagueño Matías Lara que confirmaba el carácter del personaje.

Quedémonos,en fin,con su poesía,con sonetos como este,en el que nos habla de una vida,real o soñada, que quizás nunca tuvo.


                                      Horas de paz

                            Tengo una compañera bondadosa,
                            dos hijos que me alegran la pobreza,
                            una camisa limpia,una cerveza, 
                            y en la mesa,en un búcaro,una rosa.                                                                                                                                                                         
                            Mi casa es pequeñita;en el corral,
                            bajo la parra,patos y gallinas,
                            y un nido de viajeras golondrinas
                            en la viga más recia del portal.


                           Ya no sangran mi pecho ni mi frente...
                            A mi lado,Teresa,humildemente
                            cose,y los niños juegan con el gato.


                            La pluma,en la espetera.Con la lanza,
                            los libros al desván...Mi Sancho Panza
                            vive contento,de la cama al plato.