martes, 23 de diciembre de 2014

Haiku para mi gato muerto



                                    Ayer te fuiste.

                                    Negro, callado y ciego.

                                    Llegó el invierno.




jueves, 11 de diciembre de 2014

Noche de domingo con Roger Wolfe


Golpea la lluvia con fuerza en los cristales,

haciendo música con los restos de domingo

que aún quedan en esta noche oscura.

Ha sido dura la pelea:

Insatisfacción,
                           cansancio.

Besos perdidos que hieren como balas.

Y duelen como balas.

Y asustan.

Sólo el viento, la lluvia, el ruido del mar.

Falta un poema de Roger Wolfe 

para hacer que esta noche

en Gijón

se parezca a una estación de autobuses

de madrugada.



miércoles, 3 de diciembre de 2014

Encontrado en un cajón.

                                                           
                                                     HECHOS REALES


La pregunta quedó en el aire unos segundos.

Tras una ráfaga de viento, ella levantó lentamente la cabeza, guiñó un ojo y, tras esbozar una sonrisa, apoyó la cara en su hombro.

Volvió a casa por el camino más largo.

Miró hacia arriba y vió pájaros volando en formación. La hierba se inclinaba, azotada por el vendaval, y contrastaba su color y cercanía con lo lejano del cielo, añil, profundo.

Era feliz.

26/8/85

martes, 2 de diciembre de 2014

Todo el amor. Karmelo otra vez



                                               QUÉ SUERTE TENGO



                                               Está en el sofá, recogida,
                                               hecha un ovillo. Habla
                                               con su madre por teléfono.
                                               Se ríe. Luego arruga un poco
                                               el ceño. Esas cosas.
                                               Yo simplemente la miro,
                                               tiene luz, alma, vida,
                                               me gusta verla, escuchar
                                               su voz. A veces, no
                                               puedo evitar decírmelo:
                                               Qué suerte tienes, cabrón.

                                                               Karmelo C. Iribarren





viernes, 28 de noviembre de 2014

De cómo me arrancó una carcajada Karmelo Iribarren



                                           TANTO COLORÍN

                
                                     Voy como suelo ir siempre
                                     en invierno: gorra, chupa
                                     de cuero, zapatos negros
                                     de verdad, el paraguas a modo
                                     de bastón. Muevo un poco 
                                     la cabeza y veo mi reflejo
                                     en el cristal de una boutique.
                                     Hago un alto y me obsevo.
                                     Parece que me he confundido
                                     de plató, pero me gusta lo que veo.
                                     Sí, un tipo sólido, sobrio, serio,
                                     de los que ya no se ven.
                                     Sigo andando hacia La Concha.
                                     Tanta hostia y tanto colorín.
           
                                                       Karmelo. C. Iribarren



jueves, 20 de noviembre de 2014

Haiku

                       
                          Bajo la lluvia,

                          adornando el otoño,

                          un petirrojo.



jueves, 13 de noviembre de 2014

Equilibrio


Esta mañana, cubriendo el jardín, el cielo, infantil de tan nítido, con tantas constelaciones y y tan bien dibujadas como en una película de Miyazaki.

Sobre la hierba, húmeda y tierna, todos los caracoles, babosas y demás fauna silenciosa, cruzándose lentamente, como discurre un amor maduro.

Un cárabo y un ruiseñor disputándose la prima voce de la moribunda noche.

Parecía que de un momento a otro íbamos a dejar de girar, a pararnos, pues habíamos encontrado el equilibrio, la belleza desnuda.



martes, 11 de noviembre de 2014

Haiku


                             
                                 Se llena el cielo

                                 De puntos suspensivos.

                                 Se van los patos.




miércoles, 8 de octubre de 2014

Aniversario


                                                 Dejar que el tiempo

                                                 discurra en este sueño

                                                 de amor eterno.




lunes, 22 de septiembre de 2014

Haiku




                                                     Luego pasó el tren,

                                                     rompiendo así la noche

                                                     en mil pedazos.




                                                                        Pelayo Ortega, Tren nocturno  2011

lunes, 11 de agosto de 2014



“Todos pasamos por debaixo dun balcón de antano onde xa non hai flores hogano”

                                                                       Xosé Manuel G. Trigo

martes, 1 de julio de 2014

Haiku


                                            Como palomas,

                                            quietas sobre el magnolio,

                                            dos flores blancas.







lunes, 9 de junio de 2014

William Christenberry





Gracias a mi hija de trece años, cuya inquietud y buen gusto artístico no deja de sorprenderme, descubrí a un fotógrafo que me ha encantado.







En principio pintor, derivaría a la fotografía de la mano de Walker Evans. Y qué buena decisión.
Como dice en el folleto, "no son fotografías, son historias", y es cierto. Relatos de Ford, de Shepard, parecen asaltarnos desde el interior de estas imágenes.

En fin, un gustazo.






 

martes, 3 de junio de 2014

Haiku

                         
                           
                              Se desnudó.
                              Junto a su ropa, el pudor
                              se vino abajo.





jueves, 22 de mayo de 2014

Haiku


                                               Rodeando el coche,
                                               como delfines juegan
                                               las golondrinas.



                                                                             Fot.: Bernard Plossu

jueves, 15 de mayo de 2014

haikú de cumpleaños

                                             
                                             
                                                Sopla el nordeste,
                                                y aunque hace sol, refresca.
                                                Casi cincuenta.







viernes, 9 de mayo de 2014

Un haikú afortunado

¡Qué suerte tengo!
Esta mañana me llegó, como un rayo de luz, el reconocimiento y la enseñanza de un maestro al que admiro sobremanera, cuya grandeza poética sólo es comparable a su grandeza personal. De su sabio consejo surge, ave fénix, este haikú como debió ser desde el principio, pero engrandecido por su generosidad y atención .

A él va dedicado, con todo el cariño y la admiración, de quien se considera ya, con su permiso, un amigo.
Un fuerte abrazo, querido Enrique.


                                                         Vino a cantarme
                                                         un pájaro de Suiza.
                                                         Llegó en avión





                                                             

jueves, 8 de mayo de 2014

Baroja en la selva




Encontré este libro dedicado por Baroja, y me gustó lo que dice en la dedicatoria, además de la aventura que sugiere, ese "si quiere" tan escéptico, tan humilde, tan barojiano...

¿A qué selva iría el Dr. Gallo? ¿Se llevaría el libro con él?



?



Haikú

                                         
                                                    Vino a cantarme
                                                    un pájaro de Suiza.
                                                    Voló en avión.




viernes, 2 de mayo de 2014

Un poema de Jiménez Lozano



                                                                 La esfera

                                             Seńalando la esfera de la tierra,
                                             dijo el maestro: «¡Ved el mundo!
                                             Aquí estamos nosotros dando vueltas
                                             y vueltas, y vueltas, y más vueltas».
                                             Y una voz oyóse: «¡A lo tonto!»;
                                             pero era
                                             la voz del retrasado de la clase.
                                             Todos rieron, consolándose luego únicamente
                                             con que iban a tratarle pedagogos,
                                             especialistas del lenguaje y psiquiatras,
                                             sociólogos también, porque era pobre;
                                             mientras el mundo daba vueltas,
                                             vueltas y vueltas, y más vueltas:
                                             a lo tonto.


                                                                 José Jiménez Lozano

sábado, 19 de abril de 2014

Navegaciones interiores


Y como un Shanti Andía, piloto de salón en este interior norteño,  navego entre vigas de castaño en esta tarde de abril que, tras un falso verano, se ha tornado invernal, oscura y serena.

      

                                   


martes, 15 de abril de 2014

Me vale de disculpa

No me arrepiento de esas orgías de libros. Me siento como en la época de la expansión para Masa y poderTambién entonces todo sucedió por aventuras con libros. En Viena, cuando no tenía dinero, gastaba todo lo que no tenía en libros. En Londres, en los peores momentos, conseguía, contra viento y marea, comprar de vez en cuando libros. Nunca he aprendido nada sistemáticamente, como otra gente,sino por excitaciones súbitas. Siempre empezaban con que mi mirada caía sobre algo que tenía que poseer sea como fuera. El gesto de coger, la alegría de tirar el dinero por la ventana, el transportarlo a casa o al local más próximo, el contemplar, acariciar, hojear, el guardarlo durante muchos años, el momento de un nuevo descubrimiento cuando las cosas se ponían serias- todo esto es parte de un proceso creativo cuyos detalles secretos desconozco. Pero en mi caso nada sucede de otro modo, y por lo tanto tendré que comprar libros hasta el último instante de mi vida, sobre todo cuando sé con seguridad que nunca los leeré.
Creo que es también parte de la rebeldía contra la muerte. Nunca quiero saber qué libros entre estos se quedarán sin leer. Hasta el final no está determinado cuáles van a ser. Tengo libertad de elección, puedo elegir en cualquier momento entre todos los libros a mi alrededor, y por ello tengo en mi mano el curso de la vida.  

                                                                              Elias Canetti,  Apuntes (1973-1984)


Pues eso. Y además lo dice Canetti, así que, como disculpa, me viene al pelo. A seguir comprando libros.









martes, 8 de abril de 2014

Una paradita



Leo sobre la casa de Marguerite Duras, en el jardín, mientras escucho a los pájaros.

Neauphle-Le-Chateau.

La tarde va cayendo mientras el sol enciende las nubes.
La wisteria ha florecido.
Puedo distinguir el canto de un carbonero. También el de un mirlo. Hay otro que se me escapa.
Un petirrojo, cansado de tanta extravagancia, se arranca con una lección de clasicismo.

Ya oigo su coche. Las voces de los niños.

Como dice Karmelo Iribarren:

              "Una paradita en la felicidad, de vez en cuando, y luego a seguir camino"





miércoles, 26 de marzo de 2014

Paseos necesarios





Ayer fuimos paseando por la senda que rodea el pueblo.

Música callada era el viento pasando entre los pinos.

Nos guiaban huellas de pasos de antaño, los mismos, más ligeros entonces, y aquellas músicas de otros vientos, cuyos ecos aún resuenan en nuestros recuerdos.

Íbamos buscando momentos felices que nos va hurtando el tiempo, y mientras, creábamos otros que mañana buscaremos.

Repetimos fotos, gestos y abrazos. Risas y promesas. Muchas risas. Y miradas...

Nuestros pasos sonaban, sobre la alfombra de agujas de pino, como copos de nieve en verano.

De vez en cuando, el amor exige un escenario acorde a su grandeza, y se inventa estos bosques, estos prados, este cielo.

Ahora que veo, tras las cortinas, bailar las ramas del cedro, y que los rayos del sol de marzo me invitan al sueño, me dejo invadir por el recuerdo de su mirada indulgente, su paciente discurso, y las risas y carreras felices que hacen que el tiempo, aunque vaya pasando de manera irreparable, vuelva, como el canto de ese pájaro que ahora me arrulla, a llenarnos de música el corazón.








miércoles, 12 de marzo de 2014

Nieblas

Hoy, la mañana se nos ha presentado envuelta en nieblas.

Parece que fue hace siglos cuando las flores del cerezo nos sorprendían, un año más, en todo su esplendor.
Ahora, sólo un recuerdo, un espejismo.

Supongo que, aunque obvia y manida, nos vale como metáfora. Todo sigue allí.
Lo que subyace a la niebla, lo que trasciende a su manto de opacidad y tristeza, sigue estando allí.

Con esta intuición, con esta fe, la niebla se nos vuelve un hermoso paisaje lleno de luz, de atisbos de luz.
Como el indicio de una hermosa promesa.





                                                                                Fotografía: Bernard Plossu

jueves, 6 de marzo de 2014

Un padre, por Iris Murdoch





"Mi padre era un hombre callado, aficionado a los libros, en cierto modo el ser más apacible

que jamás haya conocido. No quiero decir que fuera apocado, aunque supongo que lo era.

 Su apacibilidad era una verdadera cualidad moral. En este momento puedo representármelo

con tal claridad, inclinándose con su perpetua sonrisa aprensiva para recoger una araña con 

un trozo de papel y arrojarla cuidadosamente por la ventana o ponerla en algún rincón de la 

casa donde nadiela molestara. Fui su camarada, su compañero de lecturas, probablemente 

la única persona con la que sostuvo jamás una conversación en serio.

Siempre sentí que estábamos en el mismo barco, compartiendo la misma aventura. 

Leíamos los mismos libros y hablábamos de ellos: libros para niños, relatos de aventuras, y 

después novelas, historia, biografías, poesía, Shakespeare. 

Disfrutábamos de nuestra recíproca compañía y estábamos ávidos de ella. Esta sí que es una

prueba: más que la devoción, la admiración, la pasión. Suspirar, y hacerlo por la compañía 

de alguien , eso es amor. Recuerdo que en un período posterior de mi vida tuve la sensación

 de que nadie había sabido jamás lo bueno que era mi padre; dudo que ni siquiera mi 

madre lo haya sabido. 

Por supuesto, amaba también a mi madre, pero en ella había un rasgo de dureza del que 

carecía mi padre. Creía en un Dios justo, y quizá esta creencia le haya servido de apoyo 

durante una vida que puede haber sido un tanto decepcionante."
                                                                                 
                                                                                    El Mar, el Mar, Iris Murdoch






martes, 18 de febrero de 2014

La flor del cerezo

Esta mañana, en el jardín, me asomé al abismo del tiempo y constaté el triunfo de lo eterno, mientras contemplaba la belleza que esconde, en su fugacidad,  la primera flor del cerezo.



martes, 11 de febrero de 2014

Haiku


Como un domingo,
haces que se ilumine
lo cotidiano.



                                                                                           Bernard Plossu

martes, 4 de febrero de 2014

Una de Brodsky


"Por naturaleza inanimados, los espejos de los cuartos de hotel son aún más opacos a fuerza de haber visto a tantos. Lo que te devuelven no es tu identidad, sino tu anonimato".  

                                                                                                                 Joseph Brodsky



                                                                                                 
                                                                                                 Foto: Bernard Plossu

viernes, 31 de enero de 2014

Haiku


                                             Gotas de lluvia.
                                             Se adornan con diamantes
                                             las malas hierbas.






                                                Route après la pluie á Auvers- Vincent Van Gogh





miércoles, 29 de enero de 2014

Paternidad


Cada vez nos lo ponéis más difícil.
Cuando uno,triunfante y paternalista,
aprueba con un gesto vuestro,
sólo por lo deseado,
perceptible arrepentimiento,
se siente en la lejanía el rumor
de una nueva batalla.
Pero no nos daremos por vencidos
tan fácilmente.
Seguiremos queriéndoos
y queriéndonos.
Y no habrá guerra a la que no vayamos
con el corazón entregado,
el perdón dispuesto,
y en la mirada,
firme e imperturbable,
el calor de una sonrisa.





jueves, 23 de enero de 2014

Haiku



                                  Sigue nevando
                                  sobre infancias fugadas.
                                  Ya todo es blanco.




                                                                                                     Erich Hartmann
                                                        
                                                                    

martes, 21 de enero de 2014

Haiku

                                             
                      Estar contigo,
                      viendo caer la lluvia
                      tras los cristales.





                                                               Pelayo Ortega, Autorretrato tras la ventana

miércoles, 15 de enero de 2014

Nieve


                                                                                                 Juan Díaz, Huerna(II)


 

                                                     
                                     "Llegó la nieve,
                                      la rosa blanca, cuando ya no hay rosas"

                                                                           J.Jiménez Lozano




Me gusta la nieve. Supongo que influye el no vernos con mucha frecuencia.

Pocos momentos recuerdo más intensos que los segundos que preceden a la caída de los primeros copos, ese silencio irreal que todo lo envuelve.

Lo que más me gusta de la nieve es leerla y escucharla.
Una manera de leerla es asomarse al precioso poemario de Yves Bonnefoy, Principio y fin de la nieve, donde nos cuenta cosas como esta:


                                                        El espejo

                                                  Ayer aún las nubes
                                                  Pasaban por el fondo 
                                                  Oscuro de este cuarto.
                                                  Pero el espejo ahora está vacío.

                                                  Nevar,
                                                  Desanudarse el cielo.






Estos días atrás conseguimos verla.

No sólo vimos la nieve cubriendo carreteras, campos y tejados.
También la vimos en el frio que el cristal dejaba colarse dentro, en las estrellas sobre el cielo limpísimo, en aquel ovillarse de los humildes gorriones, en el agua que, alborotada como en día de fiesta, corría por los torrentes...

Estaba la nieve en los ojos de aquella anciana que, pronta la partida, apretaba con ansia, entre las suyas, las manos de su nieta.



"He oído la campana de la nieve, he visto el hongo de la pureza, he creado el olvido"

                                                                                             A. Gamoneda



                                                     
Dejemos que siga nevando,como lo hace en ese hermosísimo juguete que es el poema de E.E. Cummings:


                                                     Beautiful

                                                     is the
                                                     unmea
                                                     ning
                                                     of (sil

                                                     ently) fal

                                                     ling (e
                                                     ver
                                                     yw
                                                     here) s

                                                     Now*



                                                   *[Hermoso 

                                                     es el
                                                     sinsen
                                                     tido
                                                     del (sil

                                                     encioso) ca

                                                     er(p
                                                     or
                                                     do
                                                     quier) de la n

                                                     ieve.]

                                                           Trad. de José Casas
          

             


                                                                                        Juan Díaz, Huerna I