lunes, 11 de diciembre de 2017

Huecos vacíos



Con trazo sencillo

dibujo perfiles

de la vida callada.

Lomos de viejos libros,

la antigua radio,

lluvia en los cristales...

Alguien volverá algún día

a esta misma mañana,

al hueco vacío

que dejará en mi alma.

Ir dejando huecos,

y que algún día los llenen

vuestros recuerdos.

No ha de ser otra cosa,

la vida.


viernes, 1 de diciembre de 2017

lunes, 27 de noviembre de 2017

A los pies del Pienzo *



Un té, dorado como la tarde,
me acompaña a los pies del Pienzo.
El mar, a mi espalda, me llama,
con su cantar de olas y ensueños.

Cae el sol sobre el naranjo,
A su sombra se oculta el tejo.
Ya sin luz, duerme sereno,
verde, gris, negro...quieto.

Estoy leyendo a Miguel D’Ors,
a sus manzanas robadas.
Caigo en la ensoñación,
retraso la vuelta a casa.

La luna se está asomando,
poniéndome en evidencia.
“Es hora”, dice paciente.
“seguro que alguien te espera...”

El Pienzo, limpio y sereno,
y el mar, miran a otro lado.
Recojo el libro y la mesa.
La tarde ya se ha apagado.


*







martes, 21 de noviembre de 2017

Sopla el nordeste


Sopla afilado el nordeste.

El mar se agita, incómodo.

La chimenea encendida.

Recuerdos de la lluvia,

de las tardes de domingo.

La estufa de butano.

Diez metros cuadrados

de calor ficticio.

Leyendo libros viejos

del pasado de otros,

de infancias antiguas.

La cena estaba a punto.

Siempre estaba a punto,

la cena.

La seguridad feliz

envolvió mi infancia,

que se creía inmortal.



miércoles, 15 de noviembre de 2017

Haiku


        
            En el jardín

            un brillo de oro intenso.

            Sueños de otoño.


sábado, 11 de noviembre de 2017

martes, 31 de octubre de 2017

El acebo


El acebo está cargado de frutos,

como un árbol de Navidad

olvidado en un rincón.

Es un azul de infancia

el del mar esta tarde,

tan otoñal ya.

El viento del norte nos deja

un aire limpio y frio,

como un espejo.

Y yo sigo esperando

que todo se quede quieto,

que nada se vaya.

Y que el mar siga besando

esos pies, mientras tus ojos

miran, con ilusión,

el horizonte.





domingo, 29 de octubre de 2017

Haiku



             En formación,

             sobre el mar, las gaviotas

             escriben versos.



jueves, 26 de octubre de 2017

Haiku


                               Cada mañana,

                               oculta entre los juncos,

                               la garza espera.





miércoles, 4 de octubre de 2017

martes, 19 de septiembre de 2017

Pasado y olvido


Llegas, la memoria dormida,

con el canto sereno del petirrojo.

Tu recuerdo, luz de otoño,

ilumina esta tarde quieta y gris.

El rumor del mar, hoy tan bravo,

envuelve mis pensamientos.


Tu sonrisa detenida. Tu expresión de amor.


Vuelvo del pasado con el crujir del tiempo,

ruido de hojas secas mecidas por el viento.

En un vuelo fugaz, el petirrojo se ha ido.

Se dibuja tu ausencia.

Pasado y olvido.

domingo, 17 de septiembre de 2017

Esperando el otoño


Me asomo al Cantábrico desde el ventanal de mi casa.

La fortuna de un mar próximo y hermoso, que adorna los días y arrulla las noches.

A mi espalda el Sueve, protector y sereno, con sus bosques y nieblas, completa

este universo soñado.

El pasar de los días.

La contemplación.

Los paseos por la playa, buscando tesoros.

Vuelvo a mirar el mar.

Mientras, espero, paciente, la llegada del otoño.



                        

domingo, 10 de septiembre de 2017

Día de fiesta



La mañana del domingo se ha despertado luminosa y serena.

El mar brilla al fondo, con un azul festivo.

Desde el pueblo llegan los ecos de las campanas, llamando a la Celebración.


Mientras, en lo alto, las gaviotas, volando en círculo, parecen buscarme,

alarmadas ante la posibilidad de que no fuera consciente de tanta maravilla.

Y me lo cuentan entre chillidos. 

Y me invitan a la fiesta.





domingo, 2 de julio de 2017

Citando a José Jiménez Lozano


La "cultura general" -esa "cultura 
media" que tanto horrorizaba a 
Goethe, como el peor de los males-
está compuesta de una gran
ignorancia general básica, más 
el cúmulo de todos los deshechos 
de los estereotipos de lo más 
vulgar y necio de las politiquerías
y de lo que se llama "ciencia 
para el pueblo" desde hace 
doscientos años para acá, y que 
Simone Weil llamaba el "verdadero 
opio" de aquel"

José Jiménez Lozano, Los cuadernos de 
Rembrandt

sábado, 1 de julio de 2017

Leyendo a Turgueniev


Ver cómo la lluvia limpia mi jardín,

dándole brillo a los sueños de verano.

Ver pasar el tiempo, leer a Turgueniev.

Coger tu mano, y esperar el regreso

de un cometa legendario. 

Imaginar horizontes en el mar

que se asomen a recuerdos olvidados.

Y encontrar lo eterno en lo cotidiano,

en el canto humilde del petirrojo,

en el olor de la menta en tu mano.




miércoles, 31 de mayo de 2017

Un día gris


Hoy es un día gris.

Las gaviotas, en la arena mojada,

se muestran indiferentes, apáticas.

Oigo el rumor del mar. Se va apagando

a medida que la marea desciende.

Caminante solitario a estas horas

de la tarde, me voy dejando llevar

por ese rumbo incierto al que me empuja

lo cotidiano, como el paso de una

nube, el viento que sopla del nordeste 

o una sonrisa hermosa, inesperada.



viernes, 26 de mayo de 2017

De las tardes de lluvia


Tras el cristal, el cedro se hunde bajo la tormenta.

Una tromba de agua hace de ésta una tarde antigua, de esas que tanto me gustaban de niño.

Una tarde que justificaba lo injustificable: dejar que las horas se perdiesen como el agua de

lluvia, sin beneficio aparente, pero forjando, en realidad, una reserva de dicha,

de seguridad y de carácter fundamental para épocas de sequía.

Se va la luz y reina el silencio.

Un relámpago ilumina el estudio. Tras el trueno, el asombro. Y un instante de eternidad.

jueves, 4 de mayo de 2017

Haiku


                    Las golondrinas.

                    Y el tañer de campanas.

                    Sol de domingo.

miércoles, 26 de abril de 2017

El invierno de la infancia


Buscando entre nostalgias,

encuentro aquella foto.

Ella, brazos en alto,

lleva la voz cantante,

mientras él, observándola,

derrocha admiración.

Era un día de primavera,

y el campo estaba hermoso,

como recién pintado.

Aunque el viento era frío,

la luz del sol, intensa,

nos ilusionaba. Yo

les miraba correr,

les veía jugar,

les oía reír.

Quizás fuera domingo

-los domingos, la vida

parece una promesa-,

quizás las campanadas

llegaran valle arriba...

De lo que no me olvido

es de la sensación 

de una inminente pérdida.

De cómo aquel instante

iba a marcar, sin duda,

el comienzo agridulce






domingo, 23 de abril de 2017

jueves, 20 de abril de 2017

martes, 18 de abril de 2017

Haiku


                  
                  Negro azabache

                  partiendo en dos la tarde.

                  Un mirlo vuela.

viernes, 14 de abril de 2017

Domingo de Ramos


Entre campanas y golondrinas

se asoma a mi ventana

la primavera en Sevilla.

Entra campanas y golondrinas,

llenando mis ojos,

todo el sol de abril.

Golondrinas y campanas,

sol de primavera.

La Giralda se baña

en el Guadalquivir.




                               




          

                     

jueves, 30 de marzo de 2017

Haiku



      En el manzano,

      amaneció nevada

      la primavera.


          
                          

miércoles, 29 de marzo de 2017

Viendo un documental sobre Hockney


Un sendero, bordeado de árboles.

Bajo un sombrero de fieltro,

pintando los campos de Yorkshire. 

El invierno de Yorkshire.

Nuestro invierno.

En el jardín, un petirrojo pinta

su propio cuadro invernal.

Pero el cerezo promete primaveras,

vestido de poema, con su disfraz de haiku.

Todo está quieto ahora.

El fuego de la chimenea envuelve la tarde.

Una sombra cálida color naranja,

como un atardecer.









jueves, 23 de marzo de 2017

Caminar sólo


Seguir sólo. Caminar sólo,

mientras se asoma la luna

a estos caminos de invierno.

La compañía de la niebla,

de algún pájaro callado

que espera un imposible.

Ver cómo vuela el pasado,

cómo nos engaña el tiempo.

Siempre creí que a tu lado

no volvería a estar muerto.


domingo, 12 de marzo de 2017

Poesía tras la lectura de un relato de John Cheever




Fingir que ya no te importan

las ilusiones perdidas.

Que son brasas las cenizas

de lo que fue amor un día.

Y así seguir el camino,

levantándose temprano.

Pensando en tantos futuros

que quedaron en pasado.



jueves, 2 de marzo de 2017

Haiku para el cumpleaños de mi hijo

                                  


   

                   Como un camino

                   de nieve sin pisar.

                   Hoy cumples trece.



jueves, 23 de febrero de 2017

Haiku


Sobre la mesa

se despide el invierno.

Flor de cerezo.





Mañana de invierno


La mañana te asalta en un café vacío.

Un sol de regalo, por lo inesperado, 

promete primaveras.

La camarera, vestida de negro,

lánguida y misteriosa.

Y una sonrisa tan dulce

que hace que el sol se esconda,

derrotado.

Termino el café y me marcho.

Yo también me escondo

bajo las nubes del invierno,

mientras todo lo inunda

una lluvia de realidad.







martes, 21 de febrero de 2017

Un poema de José María Alvarez


                                                   THE RIVER
                                           o la presencia perdida


En vano abro otra botella

En vano intentan distraerme

Con su sabiduría las mujeres de esta casa

En vano las cosas que he amado

Vendrían ahora como un amigo entrañable

A sentarse conmigo y beber sin preguntas



No conozco mi cuerpo
No conozco mi época



Lo único que identifica todavía 

Mi vida

            es un olor a tierra

Mojada Unos árboles limpios por la lluvia

Perdidos en alguna mañana de mi infancia

                               
                          ( De Museo de Cera, José María Alvarez )







miércoles, 15 de febrero de 2017

jueves, 9 de febrero de 2017

Una partita de Bach



El frío, tan blanco,

y su silencio.

Los adioses entre la niebla.

Ladridos que se pierden

en ecos del pasado.

Y una partita de Bach,

envolviendo esta mañana

como un regalo de Dios.

jueves, 26 de enero de 2017

Ayer vi tu foto


Ayer vi tu foto.

Negro como el hueco

que esconde tu recuerdo.

Dormitabas.

Quizás ya no estabas allí,

entonces.

Quizás sólo eras ya

reflejo del pasado,

de aquel pasado feliz

de niños y juegos y sueños.

De besos y sonrisas.

Ayer vi una foto tuya,

pero salíamos todos en ella.





martes, 24 de enero de 2017

Un paseo invernal



Un frío helador. Así todo, a las seis de la mañana ya cantaba el gallo.

La niebla lo cubría todo y tardó en levantar.

Cogí el coche y me fuí a dar un paseo, buscando fotos.

Las ramas de los árboles estaban cubiertas por una capa de hielo.

A medida que el sol aparecía entre la niebla, era glorioso ver cómo el hielo se

iba fundiendo, provocando una lluvia torrencial, de una irrealidad pasmosa,

en mitad del bosque.

El cielo, de un azul purísimo; la niebla; el humo de las chimeneas.

Y el agua que, en sus tres estados, lo llenaba todo.


Mis manos apenas sienten nada ya.

Me pego a la chimenea, ya en casa, buscando el calor y la compañía del fuego.

Suenan las campanadas del reloj.

Mi hijo juega. Mi hija estudia.

Afuera, el invierno.


jueves, 19 de enero de 2017

Haiku



       Haciendo fotos

       la realidad se escapa

       de mi objetivo.



lunes, 16 de enero de 2017

martes, 3 de enero de 2017

Año Nuevo


Algún erizo en el jardín llena de ladridos la tarde.

El frío es intenso ahí fuera.

Miro alrededor. Cientos de libros me acogen.

Y la chimenea con su danza, encendiendo recuerdos.

El gato duerme en el sillón. Quizá se sueñe distinto.

Bajo mis pies, la alfombra persa que nos regaló mi abuela.

Sobre ella hicieron camino cientos de pasos queridos.

Tantos de ellos perdidos, como algún día los tuyos, los míos.

Sobre ella también gustaban dormir los perros.

Algunos de ellos ya se fueron.

También el gato que, aquel día, se marchó como flotando.

Ligero como una nube, tan poco pesaba ya.

domingo, 1 de enero de 2017