sábado, 20 de octubre de 2018

martes, 2 de octubre de 2018

jueves, 20 de septiembre de 2018

Es algo triste fingir...



Es algo triste fingir

tardes de otoño en primavera.

Disfrazar mayos de noviembres.

Soñar con silencios de nieve.

Pero el fuego arde en la chimenea.

Art Tatum y Ben Webster.

La penumbra de esta tarde.

La tristeza de tu ausencia.

Es domingo. Entre mis manos,

los poemas de Miguel D´Ors.

Bajo el puente del Burgo

sigue corriendo el Lerez.

Las flores de las xestas,

lluvia de octubre, nieblas.

martes, 11 de septiembre de 2018

Yo, a veces, sueño




Yo, a veces, sueño

con que nada de esto suceda.

Entonces, busco a lo lejos

la profundidad del mar.

Me dejo llevar por las gaviotas.

Por sus gritos. Por su vuelo.

Abro libros de poesía,

buscando explicación y consuelo.

Alegría para el alma en versos ajenos.

Escribo frases que se olvidan,

que se amontonan como hojas secas.

Lagartijas, grillos...Los frutos del acebo.

Los mirlos y los carboneros.

Y todas las aves marinas

que vuelven en este tiempo.

Mares, bichos, sueños, versos...

Con todo ello construyo

mi triste palacio de invierno.





viernes, 31 de agosto de 2018

Gaviotas que se van...


Gaviotas que se van,

dejando atrás sus gritos.

Gritos que se desvanecen,

como copos de nieve,

sobre el tejado.

Allí los voy recogiendo.

Junto al murmullo del mar

los envuelvo,

con la seda que va hilando

el viento.

Así, cuando los necesite,

sólo un desgarro bastará,

con el cuchillo que me procure

el tiempo,

para derramar sobre el presente

la lluvia de la memoria.




lunes, 13 de agosto de 2018

jueves, 2 de agosto de 2018

Miro



Sólo me siento y miro.

Miro el camino, brillante por la lluvia,

que serpentea por el fondo del valle.

También miro la niebla,

que envuelve esta tarde de julio,

disfrazando, con su manto, el verano.

Miro las hojas muertas, de un lado a otro;

el viento del sur, su murmullo.

El barco en la botella navega, imperturbable,

mientras yo me siento en el muelle,

y espero.

Espero.