miércoles, 27 de noviembre de 2013

Haiku


                                                  Brilla el camelio.
                                                  Toda el agua del cielo
                                                  sobre sus hojas.



                                        

                                                             Tsuchiya Koitsu. Camellia

viernes, 15 de noviembre de 2013

Humo con albedrío

Ayer, pequeñas nubes de estorninos iban pintando el cielo de la mañana, convirtiendo esta, de natural plomiza y gris, en electrizante festival aéreo.

Me vino a la mente el recuerdo de Francisco Carantoña, ese maravilloso escritor y periodista que tuvimos la suerte de disfrutar en la ciudad, a quien tanto gustaban estas acrobáticas aves, a las que dedicó algunos de sus maravillosos artículos. En uno de ellos, me gustó especialmente esto:

"Los estorninos difuminan sus formaciones en volutas, pero lo hacen con tanta variedad que parecen humo con albedrío"

Y esto, también:

"Un niño de ciudad descubría ayer asombrado la fantasía de las aves en libertad.
 -Mira cuántos pájaros, le decía su padre.
 -Yo creía que eran papelinos que caían, decía el niño"





También me acordé del cuadro que prefiero de ese gran pintor que es Melquíades Alvarez, Celosías de Invierno, su particular homenaje a Van Gogh, donde una bandada de estorninos sobrevuela un desolado paisaje en el que destaca la torre de la iglesia de Auvers-sur oise, y la silueta, tallada, del pintor holandés, mirando, a través de un bosque invernal, hacia el lugar donde pasaría sus últimos dias.



                                                                             Melquíades Alvarez, Celosías de Invierno  
                                                                                                                            oleo/madera recortada y tallada                                                                                                                                         

jueves, 14 de noviembre de 2013

Papa is a Poet






Mirad qué libro más bonito.
Me lo encontré buscando alguna edición traducida (y digna) de la poesía de Robert Frost, una tarea casi tan infructuosa como ardua, y mereció la pena, pues el libro es precioso.





La autora pone la narración en boca de su hija mayor, y es una delicia, melancólica y feliz.





                                                                     Siega

                                                           En la linde del bosque no había más sonido
                                                           Que el leve cuchicheo de una larga guadaña
                                                           Hablando con la tierra. No sé qué le diría.
                                                           Quizás le contaba algo sobre el calor del sol,
                                                           O quizás algo acerca de aquel vasto silencio,
                                                           Y por esto su voz no era más que susurro.
                                                           No le hablaba de un sueño nacido de los ocios,
                                                           Ni de oro regalado por algún hada o duende:
                                                           Fuera de la verdad, todo parece frágil
                                                           Para el ferviente amor que alineó gavillas,
                                                           No sin dejar algunas flores (blancas orquídeas),
                                                           Y asustó a una serpiente de un verde brillante.
                                                           El sueño más hermoso que el trabajo conoce
                                                           Son los hechos. Mi larga guadaña susurró,
                                                           Y olvidóse del heno.







lunes, 11 de noviembre de 2013

En un semáforo me acordé de Borges




                                              El oro de los tigres
                                     Hasta la hora del ocaso amarillo
                                     Cuántas veces habré mirado
                                     Al poderoso tigre de Bengala
                                     Ir y venir por el predestinado camino
                                     Detrás de los barrotes de hierro,
                                     Sin sospechar que eran su cárcel.
                                     Después vendrían otros tigres,
                                     E1 tigre de fuego de Blake;
                                     Después vendrían otros oros,
                                     E1 metal amoroso que era Zeus,
                                     E1 anillo que cada nueve noches
                                     Engendra nueve anillos y estos, nueve,
                                     Y no hay un fin.
                                     Con los años fueron dejándome
                                     Los otros hermosos colores
                                     Y ahora sólo me quedan
                                     La vaga luz, la inextricable sombra
                                     Y el oro del principio.
                                     Oh ponientes, oh tigres, oh fulgores
                                     Del mito y de la épica,
                                     Oh un oro más precioso, tu cabello
                                     Que ansían estas manos.

                                                                          J.L.Borges

martes, 5 de noviembre de 2013

Otoños


Ya está la chimenea encendida.

Afuera, tras los cristales, preparados ya para recibir los envites de un nuevo invierno, se vislumbra, bajo el peso descolorido de las nubes, la presencia del otoño.

Otoño es esta casa. Una casa que no se siente cómoda en estaciones más benignas. Es en otoño cuando los suelos y vigas de castaño están más cómodos, se expresan mejor, más libremente, pues el recogimiento que trae el frio acuna mejor sus lamentos.

Dice Juan Ramón Jiménez que

                                                    "cada otoño,la vida
                                               afirma, en un martirio lento,
                                                     el ideal"


Me he traido un velero para que navegue entre las viejas  maderas, compañeras sin duda, de bosques y de época, de otras que forjaron, allá hace dos siglos, barcos de más hondo calado.




Cuando lo miro me acuerdo de Pio Baroja, tan otoñal él, a quien tanto gustaban estos modelos. Y de ese precioso libro de su sobrino, la "Guía de Itzea". Y del libro de Baroja que prefiero, "Las horas solitarias".
¡Cuánto otoño!




Echando un vistazo a esa maravilla que es "Diario de una tregua", de Dionisio Ridruejo, me encuentro con esto:

"Es una grave delicia la de pasear ahora por el campo, cuando noviembre acude -húmedo, soleado, silencioso- hacia el despojo del invierno. Los ojos no se limitan a mirar: retienen, profundizan, siembran.
Pero, sobre todo, recuerdan. El recuerdo se une a cada cosa contemplada y la transfigura y la enriquece.
En cierto modo, las cosas -y los momentos- se hacen ideales. Pero con una idealidad muy real confirmada por el corazón.
                                                                .........

Es dulce y un poco triste -de esa tristeza que se siente como médula de los huesos y que no es amargura- e infinitamente sereno el andar ahora paseando por la tierra. La tierra, más indudablemente que nunca, llena de muertos, de reliquias. El cielo -con ese sol suave y picante- ,más que nunca poblado de una conciencia de almas vivas. Es así una soledad muy poco solitaria. El corazón va innumerablemente acompañado, casi fundido -un poco de niebla a ras de tierra favorece esta íntima fusión- con la múltiple y misteriosa presencia de sus misteriosos semejantes. 
Se conmemora en este mes a los santos y a los difuntos. " 







La llama de la chimenea se ha dormido; mientras, la lluvia parece haberse instalado afuera, como la noche, en esta tarde callada y quieta.

Aquí, en otoño, parece destilarse la esencia de la felicidad.


                                                         " ...era el otoño
                         translucido como el arrope, dulce
                         sobre el aparador, dorado; tal tu alma
                         de entonces, y no hay muchos otoños"

                                                           José Jiménez Lozano