tag:blogger.com,1999:blog-86529312599913157142024-03-14T06:12:40.722+01:00Muzzle of KissApuntes y recuerdos de un diario inexistente Muzzle of kisshttp://www.blogger.com/profile/15166230552912979409noreply@blogger.comBlogger394125tag:blogger.com,1999:blog-8652931259991315714.post-3650004103871306062022-02-18T17:28:00.000+01:002022-02-18T17:28:09.922+01:00Haiku<p> </p><p>Esta mañana </p><p>un mirlo en Alcalá,</p><p>sobre la acacia.</p>Muzzle of kisshttp://www.blogger.com/profile/15166230552912979409noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8652931259991315714.post-66427595617995843222021-12-31T19:50:00.000+01:002021-12-31T19:50:11.289+01:00Silencio de nieve <p> </p><p> <i>Para Miguel Mingotes, que se acuerda de esta bitácora.</i></p><p><br /></p><p><br /></p><p>Silencio de nieve, de asombro,</p><p>como el que se hace en el jardín </p><p>cuando el mirlo se vuelve canto.</p><p>Silencio de invierno, de tarde</p><p>olvidada, que no es soledad,</p><p>tampoco amargura o tristeza.</p><p>Si acaso el reflejo, en el agua </p><p>negra y quieta de la memoria,</p><p>de aquellas voces que callaron.</p><p><br /></p><p>Todo tranquilo ahora, mientras </p><p>escribo. Las luces del árbol,</p><p>el Misterio, el tímido fuego </p><p>que arde en la vieja chimenea.</p><p>Un libro de poesía que habla</p><p>de ti, de mí, de cuanto fuimos.</p><p><br /></p><p>La Navidad está callada,</p><p>es algo que noto últimamente.</p><p>Quizá nos estemos quedando </p><p>sólos, ella y yo, abandonados </p><p>en esta orilla de la vida,</p><p>donde cada vez somos menos.</p><p><br /></p><p>El ladrido, lejos, de un perro.</p><p><br /></p><p>Poco a poco se va la tarde,</p><p>perdiéndose en la densa niebla,</p><p>que se desgarra al engancharse </p><p>entre las ramas de los árboles.</p><p>Cierro la ventana y apago</p><p> la luz.</p><p>Por delante, el misterio.</p>Muzzle of kisshttp://www.blogger.com/profile/15166230552912979409noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8652931259991315714.post-70141573608450146922021-09-23T16:19:00.005+02:002021-09-23T16:19:51.639+02:00Una maravilla de José Cereijo<p> </p><p>“<i>No hables del ruiseñor </i></p><p><i>cuando canta. Demasiado se ha dicho.</i></p><p><i>Piensa en él cuando calla,</i></p><p><i>cuando habita en el frío,</i></p><p><i>cuando ya nada tiene que decir,</i></p><p><i>cuando sólo es él mismo.”</i></p><p><br /></p><p> José Cereijo, La luz pensativa. Ed. Pre-Textos</p><p><i> </i></p><p><i><br /></i></p>Muzzle of kisshttp://www.blogger.com/profile/15166230552912979409noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8652931259991315714.post-89541463845926036852021-06-16T20:46:00.005+02:002021-07-31T12:09:37.964+02:00El abeto, la memoria.<p> </p><p><br /></p><p>Nunca estuve seguro </p><p>de si eras un abeto.</p><p>Da igual. Ahora estás muerto.</p><p>Muere también tu sombra,</p><p>inexistente casi,</p><p>espíritu sereno </p><p>de lo que fuiste un día,</p><p>que ahora se difumina,</p><p>se apaga,</p><p>bajo este sol poniente.</p><p>Y aquel rumor amable,</p><p>como un pinar de infancia, </p><p>que alargaba las tardes </p><p>de abril, también se ha ido, </p><p>callado, como el eco </p><p>de un ladrido perdido </p><p>en la noche vacía.</p><p>Tal vez en una foto, </p><p>cuando nadie te llore,</p><p>tu presencia ajada</p><p>acompañe el recuerdo </p><p>de los que ya no estemos.</p><p>Otro mordisco, uno más, </p><p>que le pega el silencio </p><p>a este invierno del alma. </p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p>Muzzle of kisshttp://www.blogger.com/profile/15166230552912979409noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8652931259991315714.post-28727920683950560932021-03-19T10:48:00.005+01:002021-03-19T10:55:22.366+01:00Con mi padre<p> </p><p><i>Con mi padre</i></p><p><br /></p><p><br /></p><p>“<i>Es un pájaro carpintero, decía yo todo orgulloso.</i></p><p><i>No, es un arrendajo, decía mi padre.</i></p><p><i><br /></i></p><p><i>Y esto, ¿es la aspérula?</i></p><p><i>No, decía él, la campánula.</i></p><p><i><br /></i></p><p><i>Esa vez, estoy seguro,</i></p><p><i>Reconocí al turón.</i></p><p><i><br /></i></p><p><i>No, decía él, es el hurón </i></p><p><i>El que acaba de salir de las retamas.</i></p><p><i><br /></i></p><p><i>Así, mi padre me enseñaba </i></p><p><i>Las pocas cosas que sabía.</i></p><p><i><br /></i></p><p><i>Pero es con estas pocas cosas</i></p><p><i>Con las que tuve una vida azul y rosa.</i></p><p><i><br /></i></p><p><i>Y con las que, confiada, la fábula </i></p><p><i>Vino a sentarse a mi mesa.</i></p><p><i><br /></i></p><p><i>Mi padre me puso en la cabeza</i></p><p><i>Una estrella y una alondra,</i></p><p><i><br /></i></p><p><i>Pero es una estrella que canta,</i></p><p><i>Una alondra alucinante,</i></p><p><i><br /></i></p><p><i>Y por eso me veis</i></p><p><i>Caminar sin fin en la claridad.”</i></p><p><i><br /></i></p><p><i><br /></i></p><p><i> </i>Maurice Carême</p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-Kdk7sfsBP2Q/YFR06IHYBXI/AAAAAAAAFI8/EpdCpCAjmiwCoUnKumJkJ1V0zT5tSqMagCNcBGAsYHQ/s3441/FF408884-7CD7-4847-ABAF-BA123E65894A.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3441" data-original-width="2835" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-Kdk7sfsBP2Q/YFR06IHYBXI/AAAAAAAAFI8/EpdCpCAjmiwCoUnKumJkJ1V0zT5tSqMagCNcBGAsYHQ/s320/FF408884-7CD7-4847-ABAF-BA123E65894A.jpeg" /></a></div><br /><p><br /></p><p><i><br /></i></p><p><i> </i></p>Muzzle of kisshttp://www.blogger.com/profile/15166230552912979409noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8652931259991315714.post-23797479610234875292021-03-12T09:41:00.002+01:002021-03-12T09:42:07.771+01:00Haiku<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<br />
Noche sin luna.<br />
<br />
Los frutos del naranjo<br />
<br />
bajo la nieve.</div><div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><br /></div><div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><br /></div><div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><br /></div>
Muzzle of kisshttp://www.blogger.com/profile/15166230552912979409noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8652931259991315714.post-486603681209228002021-03-06T11:50:00.001+01:002021-03-06T11:51:11.188+01:00Haiku<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br /><br /></div><div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Declina el día.<br />
<br />
Un tañer de campanas<br />
<br />
Entre las sombras.</div><div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><br /></div><div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><br /></div><div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><br /></div><div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><br /></div>
Muzzle of kisshttp://www.blogger.com/profile/15166230552912979409noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8652931259991315714.post-26407316921898732142021-03-03T20:42:00.001+01:002021-03-03T20:46:21.515+01:00El paisaje que contemplo<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<br />
Al lado de la ventana, cara al jardín, la pareja </div><div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><br /></div><div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">de jilgueros, siempre la misma, no dejan de mirarse.</div><div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
En el mar, un viejo velero lucha contra la tempestad, </div><div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><br /></div><div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">aproando las olas.<br />
<br />
A lo lejos las islas, y sobre la mesa, al lado de la </div><div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><br /></div><div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">vieja pipa, en una caja de madera víctima de algún</div><div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><br /></div><div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"> naufragio, los tesoros del mar: corales, caracolas...</div><div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
El crepúsculo va cayendo sobre el horizonte, </div><div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><br /></div><div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">y una bandada de estorninos tizna el azul del cielo </div><div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><br /></div><div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">con mil formas cambiantes.<br />
<br />
En el jardín, las ocas, alborotadas, alertan de la </div><div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><br /></div><div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">presencia de un intruso que, a primera vista, sólo </div><div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><br /></div><div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">pasaba por allí.<br />
<br />
Y todo ello envuelto por el tañer de campanas de </div><div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><br /></div><div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">San Julián, llamando a misa en esta permanente </div><div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><br /></div><div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">mañana de domingo.<br />
<br />
<br /></div>
Muzzle of kisshttp://www.blogger.com/profile/15166230552912979409noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8652931259991315714.post-33096326579616615612020-11-30T12:54:00.000+01:002020-11-30T12:54:40.756+01:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
Malherido, el sol de la tarde, tras el vendaval,<br />
<br />
atraviesa la puerta de cristal y se posa,<br />
<br />
cálido, sobre mis pies descalzos.<br />
<br />
Es este un invierno extraño.<br />
<br />
En una hora, mi hija se marcha para Madrid.<br />
<br />
El viento comba los árboles del jardín,<br />
<br />
y ya no quedan nubes que ver pasar,<br />
<br />
a toda velocidad, por el cielo.</div><div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"></div><div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><br />
Ya no quedan nubes.<br />
<br />
Como las nubes, se va el presente.<br />
<br />Y lo busco, y lo pierdo. <br />
<br />
Sin darle tiempo a que sea pasado<br />
<br />
ya es un recuerdo.<br />
</div><div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"></div><div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"></div><div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"> </div><div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">Ni una sola nube.</div><div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
Cómo un cielo tan azul puede resultar tan frío...<br />
<br />
<br />
<br /></div>
Muzzle of kisshttp://www.blogger.com/profile/15166230552912979409noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8652931259991315714.post-77143555135873798582020-04-27T17:41:00.004+02:002020-04-27T17:48:48.389+02:00Cortázar <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<br />
<br />
“¿A vos no te pasa que te despertás a veces<br />
<br />
con la exacta conciencia de que en ese momento<br />
<br />
empieza una increíble equivocación?”<br />
<br />
Julio Cortázar, <i>Rayuela</i><br />
<i><br /></i>
<i><br /></i>
<i><br /></i>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-lZgck8kHGb0/Xqb8777FreI/AAAAAAAAE-c/6S5yP-VDLMoEFz6i1_Fzd2g4V3H4w2geACNcBGAsYHQ/s1600/8D1B36FB-EB1A-46F2-9BFE-7181CD9E359E.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="714" data-original-width="1150" height="198" src="https://1.bp.blogspot.com/-lZgck8kHGb0/Xqb8777FreI/AAAAAAAAE-c/6S5yP-VDLMoEFz6i1_Fzd2g4V3H4w2geACNcBGAsYHQ/s320/8D1B36FB-EB1A-46F2-9BFE-7181CD9E359E.jpeg" width="320" /></a></div>
<i><br /></i>
<i><br /></i>
<br />
<br />
<br /></div>
Muzzle of kisshttp://www.blogger.com/profile/15166230552912979409noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8652931259991315714.post-12257540208905335992020-02-29T12:04:00.002+01:002020-02-29T12:05:23.964+01:00Haiku, tras la niebla <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<br />
La luz desgarra<br />
<br />
la mañana dormida.<br />
<br />
Todo, otra vez.<br />
<br />
<br />
<br /></div>
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<br />
La temperatura ha caído<br />
<br />
por debajo de cero.<br />
<br />
Bajo la niebla, el mundo duerme.<br />
<br />
Mañana de hielo.<br />
<br />
La carretera, fría como el cristal.<br />
<br />
El nuevo año se ha puesto<br />
<br />
el disfraz de la melancolía.<br />
<br />
Y está callado.<br />
<br />
La escarcha cruje bajo mis pies,<br />
<br />
sólo eso se oye<br />
<br />
en la quietud del bosque.<br />
<br />
La niebla y su silencio<br />
<br />
envuelven<br />
<br />
este sueño de invierno.<br />
<br />
<br />
<br />
<br /></div>
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<br />
Sobre una estantería, en la biblioteca, una foto mía de niño, en la vieja cocina de casa.<br />
<br />
Era invierno, no es mucha la luz que iluminaba la escena.<br />
<br />
Puedo sentir el calor, o lo que yo recuerdo como calor, que posiblemente no fuera tal.<br />
<br />
En los sesenta, en una casa centenaria, de piedra, envuelta por la humedad y el frío<br />
<br />
que sitiaban a un pueblo del norte, en invierno, no debía ser el calor un lugar común.<br />
<br />
Este calor que la fotografía me devuelve era el disfraz que usaban la seguridad<br />
<br />
y el amor con que me llenaban la presencia de mi abuela y de mis padres,<br />
<br />
mis figuras de animales, algún que otro gato que se paseaba, indiferente,<br />
<br />
por la casa, el olor de la madera encerada, la cocina de leña, el ruido de la lluvia<br />
<br />
en el cristal...<br />
<br />
Y qué poco queda ya, después de tantos años, de aquella llama que imaginaba eterna.<br />
<br />
Sólo pavesas, moribundas bajo el pálpito fugaz de la memoria.<br />
<br />
Sólo el calor de un recuerdo.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-iGUlHd9HJrY/XgD2gjYib1I/AAAAAAAAE7o/WJi8AVV-YE0hULGmlSp_AUp0RfQfTwgDACNcBGAsYHQ/s1600/5D81A502-5022-4EFA-BF3E-A2E7A365E3A6.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="209" data-original-width="320" height="130" src="https://1.bp.blogspot.com/-iGUlHd9HJrY/XgD2gjYib1I/AAAAAAAAE7o/WJi8AVV-YE0hULGmlSp_AUp0RfQfTwgDACNcBGAsYHQ/s200/5D81A502-5022-4EFA-BF3E-A2E7A365E3A6.jpeg" width="200" /></a></div>
<br />
<br /></div>
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<i><br /></i>
<i>”Algo mellan los años en nosotros y acortan</i><br />
<i><br /></i>
<i> por una parte y por otra aguzan las posibilidades </i><br />
<i><br /></i>
<i> de goce o sufrimiento. Aumenta la pereza para la </i><br />
<i><br /></i>
<i> relación humana, aumenta la capacidad</i><br />
<i><br /></i>
<i> de aprecio para cualquier forma de hermosura</i><br />
<i><br /></i>
<i> natural, aumenta la sensualidad en disfrute </i><br />
<i><br /></i>
<i> del tiempo propio, haciendo algo o no haciendo nada. </i><br />
<i><br /></i>
<i> La indiferencia hacia las formas de</i><br />
<i><br /></i>
<i> poder, hacia las batallas de la vanidad o el orgullo, </i><br />
<i><br /></i>
<i> el desprecio o quizás la ignorancia</i><br />
<i><br /></i>
<i> - o defensa- ante múltiples actitudes humanas.”</i><br />
<i><br /></i>
<i> Dejado ir, </i>José Antonio Muñoz Rojas<br />
<i> Ed. Pre-textos</i></div>
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<br />
En la figar<br />
<br />
siéntome a veces solu<br />
<br />
conmigo mismo. <br />
<br />
<br />
<br />
<div class="p2" style="-webkit-text-size-adjust: auto; color: #454545; font-family: ".SF UI Display"; font-size: 23px; font-stretch: normal; line-height: normal; min-height: 27.4px;">
<span class="s1" style="font-family: ".SFUIDisplay"; font-size: 23pt;"></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div class="p2" style="-webkit-text-size-adjust: auto; color: #454545; font-family: ".SF UI Display"; font-size: 23px; font-stretch: normal; line-height: normal; min-height: 27.4px;">
<span class="s1" style="font-family: ".SFUIDisplay"; font-size: 23pt;"></span></div>
</div>
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<br />
<br />
El mar, azul oscuro, un azul de finales de verano,<br />
<br />
un azul de nordeste.<br />
<br />
Da igual que estemos en febrero, el nordeste es<br />
<br />
indiferente a la estación.<br />
<br />
Siempre dibuja el mar con el mismo estilo: un poco<br />
<br />
cubista, un poco fauvista..., qué se yo.<br />
<br />
Están podadas las hortensias. Los mirlos escarban<br />
<br />
entre las pocas hojas que olvidó el otoño.<br />
<br />
A veces piensas qué harán aquí, cuando no estás,<br />
<br />
el mirlo, ese gato triste, las flores color violeta que<br />
<br />
viven, humildes, apoyadas en el muro, protegidas del<br />
<br />
nordeste.<br />
<br />
Qué harán las hortensias, el acebo, el limonero y el<br />
<br />
naranjo. Y la araucaria que, recién llegada,<br />
<br />
aún no se habla con nadie.<br />
<br />
Y piensas que venir aquí, en invierno,<br />
<br />
de cuando en vez, al menos ha de servir para que,<br />
<br />
en las noches tristes, cuando el romper de las olas<br />
<br />
lo llena todo, el gato, las hortensias, las flores<br />
<br />
y los árboles, reflejándose en los ojos que los miran,<br />
<br />
se llenen de realidad, y dejen de sentirse,<br />
<br />
por unas horas, tan sólo parte de un sueño.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br /></div>
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<br />
Las amapolas.<br />
<br />
Y esos pálidos ocres...<br />
<br />
Castilla en junio.<br />
<br /></div>
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<br />
<br />
Desde el refugio que me ofrece el sillón, veo tras la lluvia<br />
<br />
los árboles de Somió.<br />
<br />
Se adivina el mar en el vuelo de las gaviotas sobre el jardín.<br />
<br />
Las hojas del limonero, brillantes bajo el agua que cae, quedamente.<br />
<br />
Escucho a Bocherini, mientras noto cómo me va subiendo la fiebre.<br />
<br />
Y me acuerdo de Ruano, de aquel artículo, “ Viaje a la cama”.<br />
<br />
Como él, también me rodeo de libros: Trapiello, Pla, Valverde...<br />
<br />
Y Ruano, claro.<br />
<br />
Cuando escribió ese artículo, Ruano vivía en Alcalá, 182, al lado de la<br />
<br />
plaza de Manuel Becerra, frente a Las Ventas.<br />
<br />
“A un vuelo de pájaro cantor”, decía él.<br />
<br />
Me gustaría pasear ahora por Manuel Becerra, los altos de Alcalá...<br />
<br />
De este vagar incierto, de esta ensoñacion, me saca la lluvia, ahí fuera,<br />
<br />
en el jardín, bajo la cual, un mirlo va y viene, con su negro esplendoroso<br />
<br />
de noche serena.<br />
<br />
Y vuelvo al sillón, convaleciente. Y me acuerdo de un libro de Jardiel,<br />
<br />
y me pongo a buscarlo.<br />
<br />
Y vuelvo a Madrid...<br />
<br />
Y así las horas. Y la fiebre.<br />
<br />
Mientras, un nocturno de Mompou envuelve la tarde.<br />
<br />
<br /></div>
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<br />
<br />
Bajo la lluvia,<br />
<br />
soñando primaveras,<br />
<br />
muy quieto, el mirlo.<br />
<br />
<br />
<br /></div>
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<br />
Feliz engaño<br />
<br />
el fingir primaveras.<br />
<br />
Mimosas en flor.<br />
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<br /></div>
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<br />
Hoy, la playa era nuestra.<br />
<br />
En todas sus dimensiones, reales y soñadas.<br />
<br />
Subía la marea.<br />
<br />
Las gaviotas, su vuelo incierto, sobre nosotros.<br />
<br />
La soledad del invierno, la lluvia.<br />
<br />
Y esas huellas en la arena, desapareciendo<br />
<br />
bajo las olas.<br />
<br />
Una mañana de domingo,<br />
<br />
perdida en mitad de un mes de enero<br />
<br />
frío y gris.<br />
<br />
<br /></div>
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<br />
<br />
Llegó el solsticio.<br />
<br />
Las migajas de otoño<br />
<br />
las lleva el viento.<br />
<br />
<br />
<br /></div>
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<br />
<br />
Todo el invierno<br />
<br />
en el color del tronco<br />
<br />
de un abedul.<br />
<br />
<br />
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</div>
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<br />
Nubes de plomo.<br />
<br />
Un silencio de siglos.<br />
<br />
Y así, la nieve.<br />
<br />
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<br /></div>
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<br />
Hoy vi un ratón,<br />
<br />
bello como un netsuke.<br />
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Regalo de Dios.<br />
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<br /></div>
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