No es más que eso

No es más que eso.

Y lo llena todo.

Se ha hecho con el aire

que respiras,

con el viento,

que bate con fuerza

ahí fuera.

Con poemas de Wolfe,

de Larkin, de Milosz...

Con viajes y sueños.

Con miedos y distancias.

Con mucho amor.

Y también con dolor.

Con espuma de mar.

No hay libro que encierre
tantas historias.
Pero sólo es un beso.
Un beso que me das,
por fin,
esta noche oscura.
Y en él se cuenta
mi vida entera.
Y también mi muerte.