Un regalo de García-Máiquez: el descubrimiento de Leonel Estrada

DESPUÉS DE MI MUERTE

Dos días después de mi muerte

estarás mirando cajones y gavetas,

mis “secretos”,

que nunca los tuve.

Uno a uno examinarás

mis apuntes, sorprendida

de encontrar cosas tan obvias

como las que se escriben

en papelitos.

Descubrirás un poema o varios

que nunca conociste, tonterías.

Te parecerá que mi voz

está unida a ellos.

Suspirarás y luego una pausa;

en alguno,

tu mentón temblará

al descubrir el amor

que no termina.

Todo igual, el amor,

mi amor, repitiéndose,

los besos, las ausencias.

Nunca el olvido.

Hasta en el último papel

estaré haciéndote compañía.

Aquí os dejo con el link del artículo completo de García-Máiquez. 

No me sueltes

Leyendo el otro día las Memorias de Ultratumba,me encontré con un parrafo que me llamó la atención:

"Cualquier mano es buena para darnos el vaso de agua que podemos necesitar en la fiebre de la muerte.¡Ah,quiera el cielo que no sea una mano demasiado querida para nosotros! ,pues,¿cómo abandonar sin desesperación la mano que se ha cubierto de besos y que se querría tener eternamente sobre el propio corazón?"
                                                                                

Me parece  muy hermoso,pero quizá Chateaubriand peca de un cierto egoismo.Muy humano,eso sí.
Ese egoismo que nos lleva a pensar cuánto más fácil nos resultaría abandonar este mundo si fuésemos unos solitarios,si no dejásemos nada detrás,si nuestra vida no estuviera iluminada por la luz del amor de nuestros hijos,de nuestra mujer,de nuestra familia.
Me obsesiona,como a todos,el dolor inmenso de ese adiós.Espero que entonces,cuando estas miserias humanas nos alcancen,sea el  momento en que la Fe despliegue sobre nosotros toda su fuerza y su inmenso consuelo.

Por eso,estoy más con Jiménez Lozano(como siempre),quien lo ve de una manera bien distinta.Así este precioso poema:

No me sueltes

¡Oh tu mano!,la vida
es un juego al corro solamente
o la cadeneta a que los niños juegan.
Mas tú,amor,no me sueltes;mira
que ya está muy oscuro y no sabría
andar a ciegas sin candela,
sin llama,sin herida
de ti en lo más profundo.
No me sueltes,amor,y ni la muerte
podrá ya nada contra ti,obstinada.

Hoy supieron de nuestra presencia en el pueblo por el humo que salía de la chimenea.
Jiménez Lozano escribiría con esto algo hermoso.

Egon Schiele,Nels Cline y Stalin cabeza abajo

En Bilbao,el fin de semana,nos maravillamos con los dibujos de Egon Schiele,con su maestría y delicadeza, de un expresionismo y desolación abrumadores,llenos de tristeza y,a pesar de una cierta sordidez ,de una amarga inocencia.Tanto me gustaron que,preso de la exaltación momentánea,le comenté a mi hija de doce años que eran de los mejores dibujos que había visto antes,a lo que,chafándome el frenesí artístico,me replicó que ella sí que había visto dibujos mejores."Y muchos",añadió.En fin...

Nos divirtió la serie de Baselitz  "La señora Lenin y el ruiseñor",donde el pintor pone cabeza abajo a Lenin y a Stalin en una serie de dieciseis cuadros de gran formato.

Mientras hacíamos cola para entrar en el Guggenheim,cual sería nuestra sorpresa al descubrir en el personaje que nos precedía al gran(en todos los sentidos de la palabra) Nels Cline(aquí en un duo con Bill Frisell),el maravilloso guitarrista de Wilco.Lo saludamos y amablemente se dejó hacer una foto con los niños.Un tío estupendo.Todo un placer.

Y un placer resultó también asistir al concierto que Wilco ofreció esa noche,motivo de nuestra visita a la ciudad;para mí,sin duda,el mejor de los que he visto suyos(y ya van,creo,cinco). 

Jaime García-Máiquez

Y sobre las ramas de la tarde cantó el pájaro de la belleza,llevándonos,página a página,en volandas,a través del mundo(oh,mundo) de Jaime García-Máiquez.
Un mundo que reconocemos inmediatamente como nuestro;ese mundo sencillo y real que nos acompaña cuando damos un paseo con los niños,cuando vamos a trabajar y cuando,cansados,regresamos a casa,y cae la noche,y todos duermen, y ya en soledad,cerramos los ojos y sonreimos,dichosos.Un mundo que nos permite dar gracias a Dios porque todo está en su sitio.



                                           Se están quejando los telediarios
                                           de este tiempo de locos.Llueve afuera,
                                           y el agua de la lluvia
                                           quizá de miedo ni siquiera nieva.
                                           El viento bronco barre las calles y los parques,
                                           las plazas y los bares y las tiendas,
                                           gruñe furioso como endemoniado.
                                           Hace un frio que quema.
                                           Fin de semana para ver la tele,
                                           ordenar armarios,
                                           leer un libro y ojear la prensa.
                                           Ellos no saben-o quizá lo saben
                                           y no quieren decirlo por Dios sabe qué ideas-
                                           que hace buen tiempo para hacer familia,
                                           para ser buenos como en Nochevieja.

                                          Será invierno en la calle,como dicen,
                                          pero al menos en casa es primavera.




Los versos de García-Máiquez nos dan el Nihil Obstat a nuestra vida diaria,callada y,como él dice, llena de nada,sí,pero una hermosa nada repleta de todo lo necesario.

Y como no acababa de llegar,allá que nos fuimos a encontrarlo por el camino;de cebo hemos encendido la chimenea,y nos vino a ayudar un indicio de frio en el aire que se filtraba por el balcón.
Este fuego y el olor a humo nunca fallan: a los pocos minutos,por fin,apareció el otoño.

Ayer nos encontramos en el suelo,bajo el viejo peral,los preciosos y humildes frutos que tímidamente nos fue dejando estos últimos días,como regalo pero también como reproche,pues nadie los recogió en su momento,cuando colgaban de sus ramas y se ofrecían en todo su esplendor.

Así el verano,viejo también él,nos deja en las esquinas de la memoria imágenes y recuerdos que brillaron iluminando instantes preciosos que no supimos valorar en su fugacidad.

Y mientras recogía las peras,ajadas ya,me puse a pensar en todos esos momentos: los niños riendo,jugando,besos perdidos...,esa mirada suya,a veces.
Así continué recolectando,bajo el árbol del tiempo pasado, momentos olvidados,tesoros de almoneda.
Y entre una cosa y otra se nos fue yendo la tarde.La tarde de un verano que está cada vez más lejos.

                                                         "...Se va el verano entre nieblas
                                                             de memorias.Quién sabe
                                                             si tendré el recuerdo de aquellos resplandores
                                                             en el brumoso sol urbano"
                   
                                                                                                 Eugenio Montale