Juegos peligrosos

Dicen que está nevando
en las cumbres cercanas,

que llega una borrasca 

con viento del noroeste.

Algo bastante raro,

tratándose de junio.

Es cierto que aún, de noche,

el frío se hace sentir, y

la lluvia finge otoños.

En el jardín, los pájaros

se miran con inquietud,
su canto contenido,
con un deje de ausencia,

también de incertidumbre.

Camino entre los árboles,

esperando a las nubes.

Dejo que el tiempo huya,
disuelto en el aroma
de los viejos rosales.

Hay juegos peligrosos,

y la melancolía

no lo es menos. A poco
que te descuides, puedes

acabar como el viejo
Demócrito, solo que
sin nada que contar.

Paseo por el jardín

junto a todos mis miedos.
Y de pronto, la lluvia.

Y con ella el silencio.

En un cuadro de Javier del Rio

En el cuadro, los perfiles blancos nos

van descubriendo fantasmas dormidos.

La noche envuelve la plaza y los ecos,

entre la niebla, de pasos perdidos.

Sale de las casas una luz antigua,

como esa que nos cobijaba entonces.

Y el árbol, pelado y pálido de inviernos,

recuerda nuestro lugar en el mundo.

Yo veo una noche de aquellas

en que lo real se fundía con los sueños.

Yo veo regresos a casa, trabajos

tardíos y cansados, ruido de llaves,

besos de buenas noches, abrazos.

Cocinas blancas preparando cenas,

y también tertulias de sobremesa.

Brilla la calle de mares y lluvias.

Siempre llueve en los recuerdos de infancia.

Noche azul que pintó Javier del Rio,

donde me escondo esta noche tan larga.

                                          

De Juan Manuel Bonet a Miguel Galano, pasando por Cornión

La verdad es que ha sido un lujo poder contar con Juan Manuel Bonet y con Miguel Galano, rodeados por la obra de éste, en el marco de la Galería Cornión.

A Bonet, cuando le escuchamos, a parte del inmenso placer que supone su constante y apasionada enseñanza y maestría, nos abruma un terrorífico y vertiginoso sentir de que, por mucho que fuera el tiempo que la vida se empeñase en regalarnos, nos sería imposible llegar a tener tantos conocimientos como los que se le adivinan en una pequeña charla como la de ayer.

Vino a presentarnos un libro que fue concebido y alumbrado, tras no pocas vicisitudes, en Cornión, con un período de gestación de diez años. La obra definitiva sobre Galano.
Un libro hermosísimamente editado por Nicolás Egido, de Hércules Astur.

 

Nos habló de los inicios, de los 80; de Rothko, de Bacon, de Morandi; de Praga, Cracovia, Dinamarca...,del romanticismo del norte; de Tapia, de luces y sombras, de acantilados entre brumas inmersos en la noche; de flores misteriosas y retratos obsesivos; de casas solitarias, abandonadas...; de metafísica. Del mar...

Nos habló de belleza. Nos habló de arte.

Nos habló de Miguel Galano.

                                        El pintor. A su lado, el maravilloso Nevando en Kungs-Parken

                       

                                    

Haiku

La lluvia y el sol

juegan al escondite.

Tarde de junio.

                                                      Evening Rain at Tadasugawara, Hiroshige Ando

Contigo

Un poema de Jesús Munárriz


¿Alguna vez seré un señor mayor?

me preguntaba a veces

siendo joven,

sin verme en el papel.


Ahora que para ellas ya lo soy

-mejor así, en la parra

el zorro susurraba-,

ahora que ni me huyen ni les tiento,

ante ellas sí me veo en el papel.


Pero contigo, amor, con quien comparto

tanto bueno y tan poco

un poco menos bueno,

contigo que me haces

no ya feliz sino incluso posible,

contigo es imposible

sentirse el tal señor.


Contigo es imposible

no ser joven.

 

Haiku

Salgo al jardín.

Un día más, me da sombra

el mismo árbol.

                                                                           Jiro Taniguchi, El caminante

Haiku

Cantan los grillos.

En lo alto, las luciérnagas.

Y el viejo estanque.

                                                                Matthew Meyer, Stars over Ono

Tren a París

 
               (Recordando aquel viaje a París, con mi hija, dejando de ser niña...) 

 TREN A PARÍS

 
Miras por la ventana,

gris de sueño y tiempo,

en un tren nocturno

que nos lleva a París.

Todavía en tu cabeza

vivos todos los sueños,

y yo soy rey consorte,

aún , de tus pensamientos.

Pero ya empiezas a ver

tu propia realidad,

que se aleja de mí

como este tren fantasma

que hacia París nos lleva,

en un viaje que es

principio y final

de todas las cosas.

                       


 

Dos poemas de Jane Kenyon

DE OTRA MANERA



Me levanté de la cama
con dos piernas fuertes.
Podría haber sido
de otra manera. Comí
cereal, leche
dulce, un melocotón
maduro, perfecto. Podría
haber sido de otra manera.
Llevé al perro cuesta arriba
al bosque de abedules.
Toda la mañana hice
el trabajo que me gusta.

Al mediodía me acosté
con mi compañero. Podría
haber sido de otra manera.
Cenamos juntos
en una mesa con candelabros
de plata. Podría 
haber sido de otra manera.
Dormí en una cama
en una alcoba con cuadros
en la pared
y planeé otro día
exactamente igual a éste.
Pero un día, lo sé,
será de otra manera.






FARAÓN


"El futuro no es lo que solía ser"
dijo el sabio de los Yankees de New York
mientras machacaba su guante de béisbol, dispersando
el rojo polvo del cuadrángulo
en el aire del atardecer chillonamente iluminado.

Grandes manos. Los hombres con grandes manos
hacen que ocurran cosas. Cuando
le pregunté al cirujano de qué tamaño era tu tumor,
exhibió el sólido puño
con el anillo de su promoción.

De vuelta a casa, vivimos tan cautelosamente como
     dos extraños.
Las cosas no van bien: El roce duele, la comida
sabe mal. Incluso la amabilidad de los amigos
se convierte en una carga; sus flores nos entristecen,
tantas y tan hermosas.

Me despierto en la noche y veo
tu cuerpo disminuido yaciendo junto a mí:
tú, boca arriba, como un sarcófago
con tus pies que sostienen la colcha...
Las cosas que podrías necesitar en la próxima
vida te rodeaban - tu peine y tus gafas,
agua, un libro y una pluma.