Antes del sueño

Pasan ya de las once.

Todo apagado en casa.

Los niños duermen, 

y ella, a mi lado, 

parece soñar.

Afuera, el frío es intenso,

como el negro de hielo

en que la noche

se envuelve.

Antes del sueño,

como todos los días,

tantas cosas por decir,

tantos besos olvidados,

tantas sonrisas rotas.

Qué hermosa infancia aquella 

en que eran otros los padres,

otros los que sufrían

la huída del tiempo.

Mientras, nosotros dormíamos,

acunados por el dulce amor,

y todo era cálido, 

sencillo,

eterno.