Otoño en Bruselas

Descansas tu apatía en el sofá,

dejando pasar la tarde, 

estéril.

Suena un disco de Luna

mientras caen lentamente

las hojas de otoño,

dibujando en el aire un mapa

de recuerdos marchitos.

Piensas en Albiac,

que soñó con la muerte

mientras contemplaba

los senderos mojados

del parque de Luxemburgo,

tan llenos de ocres, de grises,

como una novela de Maigret.

23 minutes in Brussels.

Rasga la aguja el vinilo,

ya mudo,
y dejas que tus ojos

se cierren.

Las hojas siguen cayendo.

Lluvia sin fin de sueños

dormidos.