Entre las piedras de Lugo.
Azabache. Granito. Musgo.
Entre jardines de piedra,
tras los fantasmas queridos,
ya perdidos en medio
de tanto liquen dormido.
De Grandas de Salime a Lugo.
Del Caurel a Compostela.
De la mano de Anxel Fole.
Donde duerme Novoneyra.
Un mediodía de agosto.
Las calles solas, serenas.
Su mano en la mía se duerme.
Y yo no encuentro las huellas.
Huellas que han de llevarme
a donde habita el recuerdo.
Los colores de la ausencia
en el invierno del tiempo.
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