Declina el día.
Un tañer de campanas
Entre las sombras.
Un tañer de campanas
Entre las sombras.
sábado, 6 de marzo de 2021
miércoles, 3 de marzo de 2021
El paisaje que contemplo
Al lado de la ventana, cara al jardín, la pareja
de jilgueros, siempre la misma, no dejan de mirarse.
En el mar, un viejo velero lucha contra la tempestad,
aproando las olas.
A lo lejos las islas, y sobre la mesa, al lado de la
A lo lejos las islas, y sobre la mesa, al lado de la
vieja pipa, en una caja de madera víctima de algún
naufragio, los tesoros del mar: corales, caracolas...
El crepúsculo va cayendo sobre el horizonte,
y una bandada de estorninos tizna el azul del cielo
con mil formas cambiantes.
En el jardín, las ocas, alborotadas, alertan de la
En el jardín, las ocas, alborotadas, alertan de la
presencia de un intruso que, a primera vista, sólo
pasaba por allí.
Y todo ello envuelto por el tañer de campanas de
Y todo ello envuelto por el tañer de campanas de
San Julián, llamando a misa en esta permanente
mañana de domingo.
lunes, 30 de noviembre de 2020
Malherido, el sol de la tarde, tras el vendaval,
atraviesa la puerta de cristal y se posa,
cálido, sobre mis pies descalzos.
Es este un invierno extraño.
En una hora, mi hija se marcha para Madrid.
El viento comba los árboles del jardín,
y ya no quedan nubes que ver pasar,
a toda velocidad, por el cielo.
Ya no quedan nubes.
Como las nubes, se va el presente.
Y lo busco, y lo pierdo.
Sin darle tiempo a que sea pasado
ya es un recuerdo.
Ni una sola nube.
Cómo un cielo tan azul puede resultar tan frío...
lunes, 27 de abril de 2020
Cortázar
“¿A vos no te pasa que te despertás a veces
con la exacta conciencia de que en ese momento
empieza una increíble equivocación?”
Julio Cortázar, Rayuela
sábado, 29 de febrero de 2020
viernes, 3 de enero de 2020
Uno de enero
La temperatura ha caído
por debajo de cero.
Bajo la niebla, el mundo duerme.
Mañana de hielo.
La carretera, fría como el cristal.
El nuevo año se ha puesto
el disfraz de la melancolía.
Y está callado.
La escarcha cruje bajo mis pies,
sólo eso se oye
en la quietud del bosque.
La niebla y su silencio
envuelven
este sueño de invierno.
lunes, 23 de diciembre de 2019
El calor
Sobre una estantería, en la biblioteca, una foto mía de niño, en la vieja cocina de casa.
Era invierno, no es mucha la luz que iluminaba la escena.
Puedo sentir el calor, o lo que yo recuerdo como calor, que posiblemente no fuera tal.
En los sesenta, en una casa centenaria, de piedra, envuelta por la humedad y el frío
que sitiaban a un pueblo del norte, en invierno, no debía ser el calor un lugar común.
Este calor que la fotografía me devuelve era el disfraz que usaban la seguridad
y el amor con que me llenaban la presencia de mi abuela y de mis padres,
mis figuras de animales, algún que otro gato que se paseaba, indiferente,
por la casa, el olor de la madera encerada, la cocina de leña, el ruido de la lluvia
en el cristal...
Y qué poco queda ya, después de tantos años, de aquella llama que imaginaba eterna.
Sólo pavesas, moribundas bajo el pálpito fugaz de la memoria.
Sólo el calor de un recuerdo.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)