Escuchando a Mompou una tarde de invierno

                            Golpea el silencio

                            La música callada.

                            Sigue lloviendo.

Haiku para mi gato muerto

                                    Ayer te fuiste.

                                    Negro, callado y ciego.

                                    Llegó el invierno.

Noche de domingo con Roger Wolfe

Golpea la lluvia con fuerza en los cristales,

haciendo música con los restos de domingo

que aún quedan en esta noche oscura.

Ha sido dura la pelea:

Insatisfacción,
                           cansancio.

Besos perdidos que hieren como balas.

Y duelen como balas.

Y asustan.

Sólo el viento, la lluvia, el ruido del mar.

Falta un poema de Roger Wolfe 

para hacer que esta noche

en Gijón

se parezca a una estación de autobuses

de madrugada.

Encontrado en un cajón.

                                                           
                                                     HECHOS REALES


La pregunta quedó en el aire unos segundos.

Tras una ráfaga de viento, ella levantó lentamente la cabeza, guiñó un ojo y, tras esbozar una sonrisa, apoyó la cara en su hombro.

Volvió a casa por el camino más largo.

Miró hacia arriba y vió pájaros volando en formación. La hierba se inclinaba, azotada por el vendaval, y contrastaba su color y cercanía con lo lejano del cielo, añil, profundo.

Era feliz.

26/8/85

Todo el amor. Karmelo otra vez

                                               QUÉ SUERTE TENGO



                                               Está en el sofá, recogida,
                                               hecha un ovillo. Habla
                                               con su madre por teléfono.
                                               Se ríe. Luego arruga un poco
                                               el ceño. Esas cosas.
                                               Yo simplemente la miro,
                                               tiene luz, alma, vida,
                                               me gusta verla, escuchar
                                               su voz. A veces, no
                                               puedo evitar decírmelo:
                                               Qué suerte tienes, cabrón.

                                                               Karmelo C. Iribarren

De cómo me arrancó una carcajada Karmelo Iribarren

                                           TANTO COLORÍN

                
                                     Voy como suelo ir siempre
                                     en invierno: gorra, chupa
                                     de cuero, zapatos negros
                                     de verdad, el paraguas a modo
                                     de bastón. Muevo un poco 
                                     la cabeza y veo mi reflejo
                                     en el cristal de una boutique.
                                     Hago un alto y me obsevo.
                                     Parece que me he confundido
                                     de plató, pero me gusta lo que veo.
                                     Sí, un tipo sólido, sobrio, serio,
                                     de los que ya no se ven.
                                     Sigo andando hacia La Concha.
                                     Tanta hostia y tanto colorín.
           
                                                       Karmelo. C. Iribarren

Haiku

                       
                          Bajo la lluvia,

                          adornando el otoño,

                          un petirrojo.