Hoy mi hija acudió con prestancia y una pequeña chispa de orgullo a mi llamada de auxilio,solucionando con eficacia y rapidez un problema,para su padre insoluble,con el ordenador.
Se me ocurren pocas cosas tan gratificantes como el descubrimiento de que tus hijos son mejores que tú.En cuantas más cosas,mejor.

Contaba Brodsky en "Marca de Agua" que la niebla es tan espesa a veces en Venecia, que algunas mañanas, cuando iba a comprar tabaco, volvía a casa por el mismo túnel que había abierto en la niebla al salir.

Juego y descarte

Una hermosa lección en forma de poema,de Jesús Alonso Burgos,leída en el fantástico blog de Enrique García Máiquez:


JUEGO Y DESCARTE


El secreto está en el descarte:
desprenderte de las cartas malas
para coger nuevos triunfos,
naipes
que te aseguren la victoria.


Tiras un seis
porque esperas un rey,
tal vez un as.


Pero no te llega el rey
ni el as;
sólo un cuatro.
Has calculado mal.


Tiras un instante
porque esperas
el absoluto,
tal vez un dios.


Pero no te llega el absoluto
ni el dios,
ni siquiera
una caricia
o una ofrenda.


Te has descartado mal.
Otra vez has perdido.
¿Cuándo vas a aprender a jugar?


Algún día
nadie te dará la revancha;
entonces perderás sin remedio.


Lo mejor sería que aceptases
tu incapacidad para el juego,
tu mala fortuna, si prefieres,
y quedarte con el seis y el instante.


Por lo menos son un seis
y un instante.

Jesús Alonso Burgos

Borges

"Si te portás bien,te voy a dar permiso para que imagines un oso."

Borges,a su sobrino de cinco años.

Siempre me gustó esta ventana,como un Rothko cargado de vida que te asalta en mitad de la calle;y me gusta también adivinar qué oculta su interior,su selvático interior,con esa enredadera,creciendo en un mundo oculto,como un jardín secreto.

Aquí,un Rothko de verdad



Aunque me gusta mucho,yo me quedo con el apócrifo.

Desayuno en el jardín.
Los mirlos se afanaban en la búsqueda de alimentos.
Un carbonero cantó,alto y claro,sujetando en el aire la luz del sol.
Todo era perfecto,pero el tiempo,envidioso,no se detuvo.

A Félix Romeo,tan lejos ya.

"Tu muerte fue una bendición para mí: no habría vuelto a escribir si tú hubieras seguido vivo. No paro de pensar que tu muerte es un siniestro crimen perfecto con un único beneficiario: yo. No te induje. Yo quería que te repusieras, que abandonaras esa tristeza, que a mí me parecía totalmente autoimpuesta, ridícula.

No siempre he pensado que tu muerte fue el crimen perfecto. Realmente, sólo fui consciente de ese crimen hace ocho años. Soñé que habías regresado. `He estado dando una vuelta por ahí", decías con una sonrisa en la cara. Me sentía fatal, notaba cómo todo se desmoronaba.

Todos los días te presentas como mi mayor culpa, la que me convierte en tu asesino.

Siempre he tenido un gran sentimiento de culpa. Si hubiera alguna forma de extraer la culpa de mi cabeza, la utilizaría.

Bizén y yo hablábamos de ti, tratábamos de componer un imposible cuadro en el que todavía seguías vivo.

Tu ausencia no resultaba tan terrible. Sentía que había sufrido demasiado contigo. Había representado contigo un absurdo papel de hermano mayor, que rechazabas a medias y aceptabas a medias. No te negabas a que ejerciera una especie de tutoría literaria, que consistía básicamente en presionarte para que escribieras, para que hicieras crítica de libros, para que comenzaras esa cosa estúpida de la carrera literaria, pero renunciabas a cualquier otra defensa que quisiera o pudiera proporcionarte. A cualquier consuelo."



Amarillo,Félix Romeo