Recuerdo aquellas tardes de domingo,en que la melancolía del momento se teñia de una dulce e irreal felicidad,mientras paseábamos,normalmente a la orilla del mar,entre risas que se perdían como la luz en el ocaso,y donde ellos sólo eran niños y yo un padre lleno de ilusión.
Nunca nos sentimos tan cerca.

Hoy mi hija acudió con prestancia y una pequeña chispa de orgullo a mi llamada de auxilio,solucionando con eficacia y rapidez un problema,para su padre insoluble,con el ordenador.
Se me ocurren pocas cosas tan gratificantes como el descubrimiento de que tus hijos son mejores que tú.En cuantas más cosas,mejor.

Contaba Brodsky en "Marca de Agua" que la niebla es tan espesa a veces en Venecia, que algunas mañanas, cuando iba a comprar tabaco, volvía a casa por el mismo túnel que había abierto en la niebla al salir.

Juego y descarte

Una hermosa lección en forma de poema,de Jesús Alonso Burgos,leída en el fantástico blog de Enrique García Máiquez:


JUEGO Y DESCARTE


El secreto está en el descarte:
desprenderte de las cartas malas
para coger nuevos triunfos,
naipes
que te aseguren la victoria.


Tiras un seis
porque esperas un rey,
tal vez un as.


Pero no te llega el rey
ni el as;
sólo un cuatro.
Has calculado mal.


Tiras un instante
porque esperas
el absoluto,
tal vez un dios.


Pero no te llega el absoluto
ni el dios,
ni siquiera
una caricia
o una ofrenda.


Te has descartado mal.
Otra vez has perdido.
¿Cuándo vas a aprender a jugar?


Algún día
nadie te dará la revancha;
entonces perderás sin remedio.


Lo mejor sería que aceptases
tu incapacidad para el juego,
tu mala fortuna, si prefieres,
y quedarte con el seis y el instante.


Por lo menos son un seis
y un instante.

Jesús Alonso Burgos

Borges

"Si te portás bien,te voy a dar permiso para que imagines un oso."

Borges,a su sobrino de cinco años.

Siempre me gustó esta ventana,como un Rothko cargado de vida que te asalta en mitad de la calle;y me gusta también adivinar qué oculta su interior,su selvático interior,con esa enredadera,creciendo en un mundo oculto,como un jardín secreto.

Aquí,un Rothko de verdad



Aunque me gusta mucho,yo me quedo con el apócrifo.

Desayuno en el jardín.
Los mirlos se afanaban en la búsqueda de alimentos.
Un carbonero cantó,alto y claro,sujetando en el aire la luz del sol.
Todo era perfecto,pero el tiempo,envidioso,no se detuvo.