viernes, 31 de agosto de 2018

Gaviotas que se van...


Gaviotas que se van,

dejando atrás sus gritos.

Gritos que se desvanecen,

como copos de nieve,

sobre el tejado.

Allí los voy recogiendo.

Junto al murmullo del mar

los envuelvo,

con la seda que va hilando

el viento.

Así, cuando los necesite,

sólo un desgarro bastará,

con el cuchillo que me procure

el tiempo,

para derramar sobre el presente

la lluvia de la memoria.




lunes, 13 de agosto de 2018

jueves, 2 de agosto de 2018

Miro



Sólo me siento y miro.

Miro el camino, brillante por la lluvia,

que serpentea por el fondo del valle.

También miro la niebla,

que envuelve esta tarde de julio,

disfrazando, con su manto, el verano.

Miro las hojas muertas, de un lado a otro;

el viento del sur, su murmullo.

El barco en la botella navega, imperturbable,

mientras yo me siento en el muelle,

y espero.

Espero.